Прошло уже пол века.
А я помню все морщинки, каждую веснушечку бабушкиных рук. Какие они мягкие, большие, гладенькие, горячие и прохладные и пахнут парным молоком.
Мороз. Мы с бабушкой идём в садик. Руки у меня окоченели в пуховых рукавицах. И я протягиваю ей свои руки и ощущаю радость от родного тепла бабушкиных ладошек.
Почему же они были такие горячие и даже без рукавичек?
Теперь вот сама в возрасте бабушки.
Мороз. И я провожаю домой малыша. Действительно чужих детей не бывает. Руки у него, как ледышки. Зато мои пылают. Почему? Ответ был на поверхности. И я осознала, что сама ЛЮБОВЬ, pазжигая мои ладони, торопится обогреть малыша.

Ольга Поборуева